Трижды восемь
черно-белое
"Ну что же ты, весна..."
"Сегодня солнце белым золотом..."
Я не хочу прощаться
лилии
"Обманный цвет у грусти..."
Каждый плетет свою паутину

трижды восемь
Как бы мы ни кричали, как бы мы ни просили, куда б ни шли
Всюду снега и зимы, всюду ветра и холод, и никого окрест.
Что б мы ни танцевали, что бы ни выводили, ни рвали жил,
А в результате только голый могильный холмик да ржавый крест.
Вот и стремись к вершинам, вот и слагай поэмы и песни пой –
Вряд ли тебя услышат, а услыхав, поверят, пуще того, поймут.
Будь ты хоть трижды восемь, будь ты хоть в стельку, в доску и пьян, и свой,
Только и не надейся с гордой и лебединой стянуть хомут.
Вычеркни и не ахай, не зарывайся в книжки, прими мышьяк.
Если решил, что лишний, не изводи бумагу, смело иди в леса.
Как бы ни жгло подошвы, как бы ни уводила к глади листов лыжня,
Не возвращайся, слышишь. Горе в миру, по-прежнему, от ума.
06.02.07г.

черно-белое
То ли гроза утробно воет,
То ли поет труба.
Горечь, приправленная любовью,
Не распрямляет лба.

То ли туманом скрыто поле,
То ли табачный дым
Прячет столы (пригорки?), вволю
С местностью почудив.

На островке, открытом взору,
(Иль на подмостках?) - ты.
Белой взъерошенною вороной
Музыки ткешь холсты.

Звуки легко сдвигают стены,
Неба светлеет свод.
И придает округлость сцене
Выпуклый твой живот.

Черный трубач, согнувшись, плачет,
В мир выдувая боль.
Только он и ты - настоящие.
Он и ты.
И любовь.
25.05.07г.

* * *
Ну что же ты, весна, пугливой птицей
Хватаешь крошки снежные с полей?
Тебе уже давно пора гнездиться
И выпустить на волю сыновей.
Вон марта белобрысая макушка
Темнеет под крылом день ото дня.
Нева сплавляет ледяную стружку -
Пусти мальчонку льдины погонять,
Пусть поиграет непоседа вволю.
Пока апрель в утробе носишь ты,
Дороги снег глотают вместе с солью,
И оплывают грузные мосты.
Неспешностью твоей обескуражен,
Седой по ночи мечется мороз.
Сосульки с крыш прокуковали дважды,
Лучами обреченные под снос.
И стар, и млад томятся ожиданьем,
А ты бежишь от распростертых рук.
Среди своих, а не во вражьем стане,
Ведешь ты перелетную игру.

Не нанеси задержкою ущерба,
И так на треть колодец дней исчерпан.
03.06.-07.06.07г.

* * *
Сегодня солнце белым золотом
Отсвечивает из-за туч.
Над распустившим почки городом
Рвет ветер, резок и колюч,
И сыплет вниз крупою манною –
За что-то сердится на мир.
Афиша с тумбы птицей раненой
Несмело рвется в Армавир.
Гудят дороги поднебесные,
К земным привязаны столбам.
И я иду-бреду над бездною
В колонне прочих русских баб.
08.06.07г.

Я не хочу прощаться
Я не хочу прощать и не хочу прощаться,
Складывая слова на белизну листа.
Правильней промолчать (правильней?), каплю счастья
Бережно обронив в ссохшиеся уста.
Я не задам вопрос (что мне дадут ответы,
Надо ли знать, что я с кем-то тебя делю?)
Дай мне пропасть в тебе, дай обернуться ветром,
Мыслей нестройный ряд разом сведя к нулю.

Солоно на губах. Выгоревшею прядкой
Ляжет на лоб рассвет. Брызнет томатный сок
На простыню небес. Слезы смахну украдкой,
Чтобы мою тоску ты разглядеть не смог.
23.07.07г.

лилии
Нервные неровные линии -
озеро и лилии, лилии.
Берег вдалеке манит травами,
небо облаками отравлено,
грозовой угрозой отмечено.
Лодка на воде, в лодке - женщина
смотрит в никуда, весла брошены,
сединой виски припорошены,
а лицо не старое - нежное.
Что же ты забыла тут, грешная,
Что же ты забыла тут, глупая?
...Белокрылой взмыла голубкою,
отпустив ко дну тело гибкое,
на поруки илистой зыбке. И
не найти следов. Только лилии
тянут в колыбель руки-линии.
03.08.07г.

* * *
Обманный цвет у грусти - белый-белый,
Обвила сердце плотно, как омела,
К земле не тянет, но дышать трудней.
А в небесах ни облака, ни тени,
А небеса свободны от сомнений,
Как вспаханное поле от камней.

Обманный вкус у грусти - сладко-горький,
Как сок грейпфрута (отхлебнешь на зорьке,
А после привкус чудится во всем).
И де жа вю невольно сердце ранит,
И кнут ломает испеченный пряник,
Присыпав мелкой крошкой чернозем.
13.09.07г.

Каждый плетет свою паутину
Каждый плетет свою паутину. Каждый
главный в своей игре, и по жизни главный.
Будет придумана сказка, и змей бумажный
В небо сорвется, иль будет отпущен плавно.

Будут идти дожди, или ветер злиться,
Крылья намокнут или порвутся в клочья,
змей превратится в камень иль в чудо-птицу,
что подлететь к жилью может только ночью.

Будет звенеть печаль комариным писком
или набат разбудит, дробя мгновенья,
птица подхватит звук, пролетая низко,
птица беды коснется нечеткой тенью.

Камень пробьет навылет беду лихую,
будет расти, как ком, намотав ошметки...
Утром, гляди-ка, люд во дворе ликует,
да по граненым льет непрестанно водку.

Не обнаружить, не устоять на грани -
где ты веревкой, змеем или бумажным,
но господином, мертвой петлей пираньи
стянешь вокруг пространство. Да и неважно

вырвался ты или кто-то пустил на волю.
Водка рекой, ты в лохмотьях беды иль крыльев
Тонешь в тумане, чужой опоясан болью,
Чтобы твои родные в ночи не выли.

Каждый в своей паутине. Мечтает каждый
Нитями судеб своей управлять рукою.
Может, поэтому руки по локоть в саже,
Может, поэтому мир так безумно скроен.
27.10.07г.